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白色的光流淌，是月亮，是水，还是一直点亮的灯？我记不清了，那是过于遥远的画面，伴随着一声叹息，慢慢地在我大脑内流动。
“再读一读刚才的……我喜欢写春天的那段。”母亲勉强抬起眼，对我轻声说，仿佛那声失落的叹息并非来自她口中。
当时我回答了什么？我的视线落在手里翻开的书上，很厚，又被读得很薄，这是母亲听过无数次的内容。从前她和父亲相识的时候，就已经开始读了，他们在披着月光的夜里相遇，道一声好，然后心底萌生出爱意。他们正年轻，很多情感来得猝不及防，又汹涌澎湃，如同被月亮影响的潮汐。
可惜那些日子都过去了——母亲动了动，一堆粗细不一的管子也跟着动了，它们维持着她的生命。我连忙看，发现一切如常，才松了一口气——她抿了抿嘴唇，哀求一般说：“再读一遍吧。”
于是我咀嚼着早就烂熟的文字，如同咀嚼那段我不曾见证的日子，似乎这样我就能相信，他们仍是相爱的，母亲仍是扬起笑脸站在林子边的女人。当然，若是能咀嚼那个男人的骨头，将一点点骨血都榨出来，我会更乐意……
我恨他，恨那晚上的月亮，恨躺在病床上的母亲。
十多分钟后，母亲眯起眼睛，困了，呼吸也逐渐平缓下来。我合上书，拾起靠在床边的拐杖，站起身来。白色的光笼罩着我，影子蜷缩在脚下，我看着母亲，突然觉得她不像个人，像一张纸片，白惨惨得快要飘走了。但我没有多想，出门找到照顾母亲的护士，请她注意换药的时间。
——除此之外，我还记得什么呢？
我躺在一片白到恐怖的光里，不断地回想，回想那天到底还发生了什么。可我记起的只有月亮，它冷冷地悬在空中，不曾对辛苦攀上窗台的身影给予一点慈悲，旁观着，直到什么东西重重砸在地上，溅了一地血红。月光依然是白色的，没有沾染母亲的气味，却让我无数次恐惧着那个夜晚，将所有记忆封在脑海深处。
尽管我那么努力，那么艰难地挖掘，但一无所获，母亲留给我的仅有那一句叹息，以及破烂不堪的书。我将它放在了床头，经常地读，读那段她最喜欢的春天的文字。对于一个被命运折磨到瘦弱、衰败的女人来说，她还是向往着嫩芽，向往枝头上鸟儿的啼鸣，同时，也决心以另一种方式永远沉浸其中，永远将自己存在春天的月夜里，像一枚琥珀。
我忽然又想起了月亮，哪怕高高在上，人们依然幻想上面住着美人，叫嫦娥
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